(Шуточное)

Она явилась тихо, на рассвете,
Когда проснулся и никак не мог уснуть.
В окно влетел прохладный свежий ветер,
-Ах... Извините, здесь смогу я отдохнуть?

Спасибо! Как добры! Я ненадолго,
Мне б только обогреться - и уйти!
У вас здесь чисто. А, скажите, сколько
Встречали муз вы на своем пути?

Как, ни одной? Бедняжка! Как ужасно!
Я не любила никогда своих подруг.
- Ну что ж! -
Расправив плечи, посмотрела властно, -
- Настало время осчастливить вас, мой друг!

...

Пиши-пиши! Чего? Уже устал? Не верю!
А ты как думал? Что? Легко стихи писать?
Ха-ха! Сидеть! Я только новый ритм примерю...
Пиши-пиши! Уж я-то не устану повторять!

Ну, вот! А говорил: "Не мо...". Какие глюки?
Чего? Не слышно! Пену убери со рта!
Ниче! Они живучие, подлюги!
И этот отлежится до утра.

. . . . .

(Поздравительное)

Что я? Что ты? Что мне сказать?

Какое слово будет новым?

Что слабый луч сумел опять

Расплавить вечные оковы?

Что опостыла темнота?

Что в феврале, во время стужи

Взорвется песней тишина,

И невзначай разбудит душу?

Что женщина весной сама

весна

И в марте любит цифру 8?

Что жизнь-река, устав от сна,

Из сердца страха лед уносит?

Что начал я не с той руки?

Но для меня неважно это.

Писать шутливые стихи -

Дар настоящего поэта!

. . . . .

(Majesty)

Вот ты говоришь:
"Все на свете обман,
Пройдут и надежда и вера,
Да и любовь -
Это тот же дурман,
Недолгого счастья химера.
Все в жизни ложь ..."
Скажи тогда -
Кому цветут каштаны?

. . . . .

(Majesty)

Любовь здесь больше не живет.

Остались мы одни. До срока?

Один осел чего-то ждет,

Да белобокая сорока

Поблизости стрекочет.

Вы без смеха

На них не можете смотреть.

Вот это всем потехам теха –

Любить, надеяться, терпеть.

В то время как уже давно

Ежу понятно – жизнь - гомно..

Кто наступал туда, тот знает –

Любовь здесь больше не живет.

Кто знает жизнь, тот не страдает.

Один осел чего-то ждет.

Я тоже часто, к сожалению,

Так думаю,

Но всё же, иногда,

Я слышу голос этого осла.

Он говорит тогда: Я знаю,

Здесь снова вырастет трава.

Опять откроются те двери,

Что были заперты вчера.

Легко пройдут по бездорожью

Свободы вечные сыны,

И будут мудрыми словами

Богаты люди, не ослы.

Прольется небо полнотою,

И засверкает соль земли,

И будут люди больше жизни

Ценить присутствие

любви…

Любовь вернется к нам, я знаю.

Но для чего живете вы?

Вы срете каждый день и ждете,

Когда

Посыпятся

Цветы.

. . . . .

(Миниатюры)

У древнего Востока есть обычай
Писать стихи как формулу души.
Плод наблюдений жизненных обличий.
Плод размышлений сердца.
Так пиши.

. . . . .

(Дни и Рождения)

Грохочет ураган,
Вздымая море пены.
Пройдет и растворится в тишине.
Вода, песок, обрушенные стены -
И только легкий ветер в вышине.

Как мощен рев огня
внутри вулкана!
Трепещет все живое на земле.
Но кончится огонь, застынет лава -
И только легкий ветер в вышине.

Бывает время силе урагана,
Но день придет,
когда не надо силы.
Бывает время ярости вулкана,
Но день придет,
когда не будет гнева.
Бывает все.
Останется нирвана.
И только легкий ветер в голове.

. . . . .

(Лирика)

Мой юный друг,
Ты все такой же юный.
И, хочется мне верить, навсегда,
Стоят меж нами целые эпохи,
Они подобны вечности на вдохе,
На выдохе исчезнут в никуда.
Из маленьких шагов несутся версты.
Всегда со дна колодца видно звезды.
Но в звездах тоже только пустота.

Еще цветы,
На платье и в букете,
И маму поздравляют – двадцать лет!
Еще любовь,
И в губы на рассвете,
Когда секунды замедляют бег.
Тик-так. Ты слышишь? Так бегут по делу,
И дрожью разливаются по телу,
Как будто мелом отмеряя век.
Зачем?

Вот тот вопрос,
Который ждет ответа.
Похоже на обычный сенокос,
На запах сена, и на вечер лета.

Ты помнишь, кстати, эти вечера?
Когда на мир спускается прохлада,
И возвращается из гая стадо,
И странное животное цикада,
Подвешивает воздух до утра.
А в небе, черно-призрачно-дрожащем,
Блеснет то мотылек, а то звезда,
И можешь загадать себе на счастье,
А можешь не себе, и не беда.

А утром рано от того проснуться,
Что солнце разыгралось на лице.
И в щебет птиц галдящих окунуться,
Откинув занавеску на крыльце.
И крикнув в небо: Я тебя люблю!
Пойти в сарай…
Давно уж не встаю,
Наверно, взрослым стал, а может, и умнее,
И променял прохладу на жару,
На бег по кругу и большую суету,
На то, что современней и сильнее.
Зачем?

Вот тот вопрос, который ждет ответа.
Пока что ждет. О чем я? Все про лето.

Да вобщем, дело здесь, конечно же, не в лете.
Метлой с него сшибает дворник дни.
Лежат они как яблоки в кювете,
Казалось бы – возьми, да подними…
Да под сосною дом, где ждут меня к обеду,
Чего-то бабушка несет в поддоле деду,
Он возле кухни подрезает виноград…
Я к ним бегу – Сейчас! Я здесь! – кричу…
Течет река …
Что скажешь ты на это?
Раз нечего сказать, я помолчу.

Пока молчим, скажи,
О чем кричат стрижи?

Скрип-скрип, эгэй, друзья!
А ну, давай, за летом!
А ну не стой в пути,
Лети за ним вперед!
Меж небом и землей,
Мы носимся с ответом,
На тот больной вопрос,
Который кто-то ждет.

Ну, хватит с нас соплей, давай и мы прощаться,
Смотрю я на тебя, и ближе чудеса,
Ты тоже не скучай, я буду возвращаться,
Вот только надо чаще нам смотреться в небеса.

Thank you!